— Non, coupa Camille. Hélène vient de m’appeler. Le test d’Adrien est déjà revenu.
Un silence glacé traversa la ligne.
— Il n’est pas le père non plus.
Derrière Maël, Élise pleurait. Hélène ordonnait qu’on emmène les bébés à l’étage. Puis la voix de Maël baissa.
— Alors… de qui sont ces enfants ?
Camille regarda de nouveau le dossier. Une annotation l’avait troublée : un numéro de référence, le nom d’un laboratoire à Toulouse, et la mention d’un transfert de données médicales effectué 18 mois plus tôt.
— Pose une question à Élise, dit-elle.
— Laquelle ?
— Demande-lui pourquoi ton ancien dossier de fertilité a été envoyé à Toulouse.
Elle l’entendit se tourner.
— Élise ?
Les sanglots cessèrent net.
Ce silence-là valait un aveu.
— Je ne sais pas de quoi elle parle, balbutia Élise.
— Une autorisation a été signée, dit Camille. Je viens de te l’envoyer.
Trente secondes passèrent.
— C’est ma signature, murmura Maël.
— Non. Elle lui ressemble.
Camille avait vu Maël signer pendant 9 ans. Elle connaissait l’inclinaison trop nette du D dans Delorme. Sur le document, elle était presque parfaite.
Presque.
Élise finit par craquer.
— J’avais besoin d’informations.
— Pour quoi faire ? hurla Maël.
— Pour nous aider à avoir des enfants !
— Tu m’as dit qu’ils avaient été conçus naturellement !
Hélène reprit la parole, d’une voix devenue tremblante.
— Demandez-lui quel donneur la clinique a utilisé.
Élise regarda le sol.
— On m’a dit que c’était quelqu’un de la famille Delorme.
Et Hélène, soudain livide, comprit avant tout le monde.
— Mon Dieu… pas lui.
PARTIE 4
Le lendemain matin, Camille prit le premier train pour Toulouse.
Elle n’y allait pas pour sauver Maël. Pas pour pardonner Élise. Encore moins pour recoller les morceaux d’une famille qui l’avait traitée comme une pièce défectueuse pendant des années.
Elle y allait parce que la vérité venait de toucher 2 bébés qui n’avaient rien demandé.
À 11 h 20, elle entra dans une salle de réunion vitrée, au dernier étage d’une clinique privée située derrière les allées Jean-Jaurès. Maël était déjà là, blême, les traits tirés. Hélène se tenait droite près de la fenêtre, les mains croisées avec une raideur d’ancienne bourgeoise qui refuse de s’effondrer en public. Adrien, le frère de Maël, fixait la table comme s’il espérait que le bois lui donnerait une réponse.
Élise n’était pas venue.
Son absence disait tout.
En face d’eux, l’avocate de la clinique posa un dossier beige sur la table.
— Il y a eu des irrégularités concernant plusieurs anciens fichiers patients.
Maël se pencha en avant.
— Arrêtez avec vos phrases propres. Est-ce que mon dossier a été utilisé ?
L’avocate hésita.
— Oui.
— Est-ce que mon matériel génétique a été utilisé ?
— Non.
Maël ferma les yeux. Pendant une seconde, il sembla presque soulagé. Puis il rouvrit les paupières.
— Alors celui de qui ?
L’avocate regarda Hélène.
Ce simple mouvement suffit.
Hélène porta une main à sa bouche.
— Non.
Le dossier indiquait qu’un donneur avait été rattaché à une procédure dite “familiale compatible”, une formule assez vague pour masquer l’illégalité, assez précise pour orienter le choix.
Le numéro du donneur correspondait à un certain Damien Morel.
Adrien fronça les sourcils.
— Je ne connais pas ce nom.
Hélène, elle, s’assit comme si ses jambes venaient de céder.
— Damien Delorme, murmura-t-elle. Il a changé de nom.
Maël tourna vers elle un regard vidé.
— Qui est Damien ?
Hélène ne répondit pas tout de suite. Camille vit dans ses yeux une honte ancienne, soigneusement pliée et rangée pendant des décennies dans les tiroirs du silence.
— Ton père a eu un autre fils, dit-elle enfin. Avant la naissance d’Adrien. Avec une autre femme.
Maël se leva brusquement.
— Tu veux dire que j’ai un demi-frère ?
— Oui.
— Et les jumeaux…
L’avocate baissa les yeux.
— Biologiquement, il est très probable qu’ils soient les enfants de Damien Morel.
Maël recula jusqu’à la fenêtre. Camille s’attendait à de la rage, à des insultes, à un éclat de verre. Mais il se contenta de regarder la rue en contrebas.
— J’ai porté ce petit garçon en croyant qu’il était mon fils, souffla-t-il.
Personne ne répondit.
Pendant un instant, toute la cruauté de Maël ne suffit pas à rendre son chagrin facile à regarder. Il avait trahi Camille, l’avait humiliée, avait utilisé des enfants comme des trophées dans une guerre qu’elle n’avait jamais choisie. Pourtant, le voir comprendre que son rêve avait été construit sur un mensonge restait douloureux.
Parce que la peine ne demande pas toujours si quelqu’un la mérite.
Puis l’avocate ajouta :
— Il y a une autre complication.
Maël se retourna.
— Laquelle ?
— Monsieur Morel affirme n’avoir jamais autorisé l’utilisation de son matériel génétique pour cette procédure.
La pièce changea de température.
Damien avait autrefois travaillé avec cette clinique dans le cadre d’un programme légal de conservation lié à la recherche génétique. Ses échantillons n’auraient jamais dû être utilisés sans nouvelle autorisation. Quelqu’un avait donc contourné les règles. Quelqu’un avait demandé un donneur lié à Maël. Quelqu’un avait choisi le sang Delorme comme on choisit une clé pour ouvrir un coffre.
— Pourquoi Élise aurait fait ça ? demanda Adrien.
Hélène répondit avant Camille.
— À cause de la fondation.
Maël plissa les yeux.
— Quelle fondation ?
Hélène se redressa avec difficulté.
— La Fondation Delorme Héritage. Ton père l’a créée avant sa mort. Tu en connais une partie seulement.
Elle expliqua alors ce que personne n’avait jamais dit à Camille. La fondation détenait des immeubles, des parts industrielles, des placements et des terres viticoles estimés à près de 84 millions d’euros. Le contrôle devait revenir au premier descendant de la génération de Maël capable de présenter 2 enfants biologiques survivants portant le nom Delorme.
Les jumeaux n’étaient pas nécessaires.
Mais 2 enfants l’étaient.
Maël se rassit lentement.
— Elle ne voulait pas une famille, murmura-t-il. Elle voulait la fondation.
